Os ônibus são um evento de espionagem galopante.

Vi uma mulher, pobre, velha, com dois meninos correndo no ônibus. Muito curiosamente, não fiquei desconfortável com os pirralhos, que é o que seria esperado. Comecei a chorar quando vi a expressão da mãe. Eles corriam e gritavam; ela se sentou, juntos os pés de havaianas e olhou séria, rígida pra eles; de repente, o rosto amoleceu, o lábio dela começou a se virar num sorriso... Os olhos se estreitaram porque tinha a prova cabal de algo muito precioso escapando por sua íris. O sorriso durou pouco, nem dois minutos; ela mandou os meninos ficarem quietos, voltou à expressão séria. Alguma coisa me doeu forte e eu desviei os olhos pra Praça Sete. Não os vi descendo no próximo ponto.

Esses encontros dolorosos acontecem com mais e mais freqüência, isso me assusta. Senti uma dor que não era minha. Uma nesga de amor que não era meu, quando eu duvidava que pudesse ainda sentir alguma coisa, defendendo-me de quem não me ataca.

Mas ainda há de atacar.

Queria não ver aquela expressão de quem baixa a guarda, porque me espelhei nela. Ao mesmo tempo, dores muito maiores do que as minhas próprias - auge egoísta pelo qual se mede tudo - me atormentaram até o momento em que pus os pés dentro de casa, e mais uma vez agora, que escrevo. Provavelmente, pra não me esquecer que as pessoas amam.